Mathilde Hulot – Tokaj

Augustin est né le samedi 13 mai 2000 à 6h45. Enfant du siècle, bébé du millénaire, il fut notre cadeau commun à Samuel et moi. Ce petit miraculé a la chance extraordinaire d’avoir 20 ans en 2020. Voilà pourquoi. Augustin à deux ans avec son doudou livre tient la main d'Augustin de 20 ans. Samuel est né le 3 mai, moi le 23. Alors quand Augustin a pointé son nez le 13 mai au petit matin, à la date prévue, ce fut pour nous un double miracle. Le seul fait de naître, d’abord, et d’arriver parmi nous sans séquelle (ce n’était pas gagné). Ajouté à cela, le fait d’arriver pile entre nos deux anniversaires et pile le jour prévu (la naissance était supputée depuis le début pour le 13 mai) ce qui, j’avoue, en étonna plus d’un. Nous fîmes même, Augustin et moi, l’objet d’une brève dans le journal où je travaillais à l’époque, brève qui signalait l’exceptionnelle ponctualité de la maman (merci Chantalou !). Du jamais vu. Je tiens à souligner qu’une naissance ne se commande pas, donc m

En Hongrie, le coronavirus n’arrête en rien la tradition. L’incontournable ballagás, cérémonie de fin d’études qui a lieu juste avant le bac, est maintenue grâce à internet. Fleurs et pleurs sont au rendez-vous, via la toile. Grâce à la technologie internet, les profs s'associent pour chanter en coeur leur attachement aux élèves. Une belle journée de juin 1984, je vais chercher mes résultats du bac. Ils sont inscrits sur une grande feuille blanche et fine comme du papier de soie. Une main tendue me la transmet depuis une fenêtre du rez-de-chaussée. En noir, tapées dans des colonnes, les notes surgissent, bonnes et mauvaises surprises. Cette scène se passe au lycée Jean-Baptiste Say, à Paris. Voilà. Je repars dans les rues du XVIe arrondissement, le papier sous le bras, seule avec moi-même. Je m’engouffre dans le métro. Huit années complètes passées au lycée Victor Duruy. Pas un adieu des profs, pas un adieu de la direction, ni des élèves. Rien. Une feuille tendue depuis la