Mathilde Hulot – Tokaj

On le sait tous. La vie tient à un fil. J’ai reçu deux appels l’un après l’autre qui me le prouvent plus que jamais. Des étoiles s'éteignent. D'autres ne cessent de briller. Ma petite Maman, 87 ans, en a vu s’éteindre du monde. A son âge, le succès ou l’objectif n’est-il pas « d’avoir encore des amis » ? A force, les mauvaises nouvelles finissent par ne plus l’effleurer. Elle les reçoit comme une info presque banale, au milieu des grèves et de la modernité qui l’éreintent. Les nouvelles coulent comme la rivière sur les pierres. Seuls les mots Internet, Facebook ou Google l’irritent au plus haut point. « Tu as trouvé ça où ? » « Sur internet » ! Cette seule réponse la fait flancher, plus que toutes ces morts annoncées. A son âge, vivre avec son siècle est un effort trop difficile, d’ailleurs quel est son siècle à elle, le XXe, le XXIe, elle qui voit le vide se former autour d’elle ? Heureusement qu’il y a la famille et de jeunes amies, encore pimpantes et joyeuses, de vi...

Elles sont précieuses car elles sont le lien. Le lien au pays. Les racines. Le retour à la terre, aux trésors qui nous manquent quand on est loin. Et combien de trésors contiennent notre passé, nos ex-lieux de vie, et surtout, le paradis de l’enfance. D’où viens-tu ? de Paris ? Non. De mon enfance. Quand la porte de l’appartement s’ouvre, c’est toujours pareil. Mamine a encore pris une tête de moins. Ne pourrait-elle cesser de rapetisser ? Les garçons sourient. Darius prend ce petit air gêné, sa faussette brille sur son visage encore poupon. Mais dieu qu’il a grandi ! Et toi, Mehdi, quel beau jeune homme. Ses quinze ans l’ont rattrapé, il a de la longueur dans les bras et une banane sur le front, sculptée par une Hongroise qui fait aussi bien que Thierry, le coiffeur parisien de Mamine rue Saint-Dominique (à Paris, les coiffeurs s’appellent tous Thierry). Mamine sent la douceur, son pull Zara tout doux la rend encore plus douce. Son pantalon de velours côtelé a la braguette ouv...